Гони сто сорок вёрст. Мигай, гуди, шуми... - Интермедия 7
Интермедия 7
Михаил Щербаков Гони сто сорок вёрст. Мигай, гуди, шуми. Всё снег по сторонам да хвоя. Рельеф за кольцевой - жилой, но не живой. Чернеют имена, да сплошь не прочтёшь. Опять сейчас одно - куда, поди пойми - ушло. Не разглядел его я. В таком, как этот край, меня поди поймай. Не зря он с высоты похож на чертёж. Не то Волоколамск мелькнул и миновал, не то, наоборот, Таруса... Сечёт наискосок черта строку и слог, за что же с беглеца отчёт или штраф? Меж тех, кто на земле с моё отзимовал, чутья беглец не чужд и вкуса. Но всех, от коих мчит, он вех не различит. Лишь эти, за чертой, учтёт, не читав. - Прощай, - гласят они, - вина твоя мала, но мы её тебе запомним. Почти или уже - ты сам на чертеже заметен не любым глазам по зиме. Ты сам - минутный шум, невнятная молва, зачёркнутый никем топоним. Оно пока светло, ещё куда ни шло, а ночью на земле - ты сам по себе. Черта наискосок, строка напополам. Скулит погоня, след теряя. Уж час как обогрев угас, не обогрев, и мёрзну я, хотя одет мехово. Нельзя не миновать. Прощай, Волоколамск! Вовек не разгляжу тебя я. Смешно махать рукой на скорости такой, и всё-таки машу. Да нет никого.