Бреду по улицам столичным... - Московская сага
Московская сага
Игорь Паньков Бреду по улицам столичным к домам бетонным и кирпичным, чьи окна в полночь так теплы, а сердцем – кукольным, тряпичным – вновь натыкаюсь на углы. Меня здесь меряют по мерке: а подойду ли к этой дверке? И пусть я горд, как Боливар, но каждый чёртик в табакерке с меня имеет свой навар. В глазах – особенный буравчик: "А сколько стоишь ты, мерзавчик? Насколько тёртый ты калач?" И я лечу как в речку мячик, ах, тише, Танечка, не плачь! Здесь потасовка, там тусовка – как хорошо, что нас там нет: всё это, в сущности, рисовка, одна огромная массовка, один большой автопортрет. Сжав кулаки, нахмуря брови, стараюсь рот не разевать. Москва! Как много в этом слове всего, что, вроде мяса в плове, способно в глотке застревать!