Погиб поэт. Так умирает Гамлет... - Памяти Владимира Высоцкого (ст.: А. Городницкий)
Александр Городницкий Погиб поэт. Так умирает Гамлет, Опробованный ядом и клинком. Погиб поэт, а мы вот живы, — нам ли Осмеивать его обиняком? Его словами мелкими не троньте, — Что ваши сплетни суетные все! Судьба поэта — умирать на фронте, Вздыхая о нейтральной полосе. Где нынче вы, его единоверцы, Любимые и верные друзья? Погиб поэт, не выдержало сердце, — Ему и было выдержать нельзя. Толкуют громко плуты и невежды Над лопнувшей гитарною струной. Погиб поэт, и нет уже надежды, Что это просто слух очередной. Теперь от популярности дурацкой Ушёл он за иные рубежи: Тревожным сном он спит в могиле братской, Где русская поэзия лежит. Своей былинной не растратив силы, Умолк певец, набравши в рот воды, И голос потерявшая Россия Не замечает собственной беды. А на дворе — осенние капели, И наших судеб тлеющая нить. Но сколько песен все бы мы ни пели, Его нам одного — не заменить.